Skit!

På marknaden får snart treåringen en grävmaskinstraktor.

Han väljer själv ut den.

Och den köps i ren tvång från vår sida, eftersom ungen skriker högre och högre efter sin leksak.

"Nej men inte ska du köpa sån skit" säger Dalle.

"Ingen skiiit!" skriker snart treåringen.

"Kom och välj klistermärken med mig" lockar jag.

"Nej ingen skit. Det är skit" svarar snart treåringen och syftar på de långa raderna med klistermärken.

Fan också!

"Vi köper väl leksaken då."

Så får det bli! 49 kronor för en plasttraktor.

I bilen packar vi upp den. En bit av den lossnar direkt.

"Fan det var ren skit" säger jag.

"Vad var det jag sa!" Kommer det från framsätet.

"Håll du ögonen på vägen istället och undvik polisen."

*

*
*

Väl hemma är snart treåringen helnöjd med sin traktor.

"Min skit-traktor" säger han och brummar glatt fram över vardagsrumsgolvet.

"Min skit!"

"Skit, skit, skit! Min skit."

"Kolla mamma! Mammas bok. Skit-bok!"

*

*

*

Helvetes jävla skit!